A cosa servono i Coen? A cosa ci elevano? Quali dubbi ci pongono? Dio li benedica e li maledica al contempo. Con il loro grottesco immacolato, la compattezza inarrivabile del loro nonsense malinconico, la solidità della loro messa in scena.

Miyazaki ha perso l'uso creativo dei propri tratti, James Franco e David Gordon Green si sono persi nei boschi ostaggi d'un immaginario folk che non si muove da decenni, abbiamo l'ennesimo membro della famiglia Coppola a provarci, e lo sporco della Grecia è giunto fino a noi. 

Lo spessore pari a zero è la condizione esistenziale che potrebbe far paura, se non si fosse troppo occupati a ballare, e Korine mixa tutto con l'adrenalina di uno che vomita il cinema e la cultura pop in generale, un'operazione di deframmentazione e sogni sviati irrimediabilmente folgorante e affascinante.

Nè punk nè fiaba, forse esattamente quel buco nero lasciato dai lavori in corso, quest'anno parzialmente coperte ma sempre ferita aperta, quella di un cambio gestione che ha fatto sentire la sua voce in maniera indelebile: non siamo troppo estremisti quando diciamo che questa è qualitativamente la peggior mostra...

Massima (ri)espressione di Raimi che magistrale direttore di essenzialità e onomatopeicità è sempre stato; padrone di quello spirito dinamico-cromatico di interconnessione immagine/sentimento quintessenziale del cinema, del suo essere sensazioni e stupore prima di tutto di immagini e suoni che di parole e storie.