A imperare è la sovrabbondanza di scurrilità della Melissa McCarthy che (tra un fuck e uno shit e un fucking ma probabilmente anche un fuck this fucking shit) è ad uso e consumo del pubblico, e dell'aggressione non stop alla fidanzatina d'America Sandra Bullock.

Come se I figli degli uomini si concludesse, adesso, dopo sette anni, con un finale lanciato nell’allucinazione spaziale, galleggiante, spaziosa: il pianosequenza, il divo, la diva, il respiro, il grigio brillante della cgi, lo spettacolo, rinascere, incubo sonnolento, tornare a vivere, il cinema.

In attesa di riuscire ad assemblare qualcosa che non sia trucco sbavato da un occhio, verso digitale o gutturale, attendendo nuovi insulti dai miyazakiani, qualche (pezzo di) cuore (abbandonato davanti allo schermo).

In una mostra annidata tra ciarpame e rifiuti, scelte alimentari e sistemazioni squilibrate ci sbracciamo per non annegare in un programma sbrindellato e di scombinamenti più che combinazioni, che sembra assemblato con un lancio di dadi o mentre si giocava a mosca cieca: Alfonso Cuarón, Bruce LaBruce, Sion Sono, Emma Dante.