Sul finire della Mostra ecco che arriva sua Maestà Shin’ya Tsukamoto a mettere tutti in riga e a ricordarci come diamine si fa il cinema. Per l’ennesima volta.

Il piacere è nell’immaginare il piacere di Kore’eda stesso, più che nel darci a personaggi i cui destini rimangono, dopotutto, secondari.

La personalità netta del regista vivifica un film che marchia a fuoco un’intelligenza, un'umanità prima che artistica, di grado assoluto. Kore’eda abbraccia tutto il mondano con un atteggiamento panista che lo eleva dal mero e sempre più infelice estetismo.

Il lavoro più metafisico del regista, a tratti commuovente e impalpabile, sotto l’effigi di una classica, composta, elegante e magniloquente regia, in grado di esporre la complessità mosaicata di un tutto inconoscibile.

Pura sottomissione alla decadenza del proprio immaginario, automatismo letale, fatto di ampollosità sfiancante e romanticismo impalpabile.

La dinamite nei barattoli di vernice fatta cinema. Dio, che giostra. Dio, che marachella. Dio, che fuoco d’artificio copioso e poi infinito. Una ragazza sgozza, escono arcobaleni. Un bagno di sangue, una tuta di Bruce Lee. Nella corsa che suda vita, sdentata, storpia, ridicola e trionfante.