Di puttanoni al Lido quest'anno se ne vedono di meno del solito, probabilmente a causa del maltempo che altera l'equilibrio perfetto della natura e della chirurgia. E ci sono anche meno occhiaie (perchè si è un po' meno gregge grazie ai biglietti - anche se un po' più ottuagenari abbonati dei mezzi pubblici), meno critici dal cartellino rosso in putrefazione (o hanno imparato ad occultarsi meglio, magari tra i bidoni dell'immondizia o in qualche cassone nel seminterrato del Casinò). Non che le due (o tre) cose (che so di lei, loro) siano collegate. Magari c'è meno stress (perchè a nessuno frega niente dei film e tutti corrono a scrivere parate aggettivali su qualsiasi cosa - che tanto i loro lettori quei film non li vedranno mai e mai hanno voluto vederli) o forse è il cielo color topo ad appiattire le tonalità, ringiovanendo Buttoniane brizzolature.
Il cielo, il mare e il ground zero del nuovo Palazzo del Cinema (anche se probabilmente sarà più facile vedere prima una nuova gravidanza della Nannini, visto che ancora si vedono le strisce dei vecchi parcheggi e l'asfalto è scavato ad una profondità canina, meno che una buca mafiosa nel deserto di Las Vegas) seguono le diverse gradazioni argentee che segue un water man mano che l'umidità domina. Tutti i gatti sono grigi. Niente surrond da rumore del traffico.
E, come si diceva, anche qui la domenica si fa mortale/provinciale/dal sapor di droga pesante e deriva Caligariana, ed è più forte l'ebbrezza di fare la spesa all'unico grande supermercato dell'isolotto che quella di tre o quattro film (dalla diversa gradazione cinemalcolemica) tutti troppo legati alla mappa genetica (affatto problematica) dei loro gen(er)i.
Come diceva qualcono (forse tutti): grazie a dio arriva il lunedì.
(A.T)
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CONTRO LA DISUMANITA’ - Con la buona pace del droide Davide Ticchi, che ormai sappiamo essere diventato cantore di racconti fanciulleschi in definitivamente altri lidi (mai più Veneziani) / e con amore incontemplato verso il compagno di metrosessualità Alessandro Tavola, rendo fede al giuramento verso l’umanità. Io sono Umano. Sono umano, (ho il) cazzo!! E per questo, terrorista contro tutto il Cinema che vive (morto) disumano, corpo estraneo al nostro organismo, irreggibile. Massimo disprezzo e rifiuto per Ovsyanki (Silent Souls) di Aleksei Fedorchenko (di cui abbiamo scritto fin troppo tra queste pagine), Meek’s cutoff di Kelly Reichardt e Post Mortem di Pablo Larraìn. Più qualsiasi altro film con scene di silenzio e finta contemplazione per almeno 10(0) minuti consecutivi.
INATTESE ALLEANZE - Al sottoscritto sta sul cazzo Tsui Hark (lapidami, Luca Lombardini!), ma siccome in questo Festival (o Mostra, o Mostri) tutto va al contrario di come dovrebbe, Detective Dee è effettivamente uno dei miei film di punta. Sapore Disneyano di film per famiglie (Alla Pirati dei Caraibi), ovviamente affluenze di Sherlock Holmes, l’opera è funzionale pure entertainment che ci fa recuperare un po’ di anni allontanandoci (momentaneamente) dalla peste bubbonica (ri)detta anche disumanità.
SKOLIMOWSKI E’ IL PIU’ UMANO - E non solo: gira anche come un cazzo di giovine regista in piena fioritura. Essential killing (i cui primi minuti hanno una tensione che Ridley Scott potrebbe solamente sognare) è rigoroso in ogni singolo fotogramma, con un Vincent Gallo silenziosa evocazione e un finale contemporaneamente distruzione e riconciliazione. Manoel De Oliveira avrebbe tantissimo da imparare. Come se The hurt locker abbia fatto l’amore con The road, però con la bellezza amplificata per 10. Allora anche Skolimowski è contro tutti i film russi che vedremo in futuro. Razzisticamente parlando.
(P.H)
